mental sauces… mental saws…

Prefazione:
Questo post è una settimana che aspetta. Forse anche di più.
Il fatto è che il bolso voleva metterci del suo.
Ma prima che sappia di putrescina io lo posto.
Poi veda lui se vuol aggiungere note e postille.
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L’urlo arriva dalla stanza accanto:
Come devo dire che son vestita?
- Per fare che? - chiedo, affacciandomi alla porta del mio ufficio
La rizzacazzi, che altro?
- Allora…

Signori, vi presento GiovannaB, nata dalle menti mia, del Bolso (eravamo un’associazione a delinquere ben prima di metterci insieme) e del Porcu.

A riportarmela alla memoria un twit di Bloggo.
E, soprattutto, il thread che ne è seguito su Friedfeed.

Era il 1999 e c’erano le prime webchat.
Il Bolso e il Porcu non credevano che una donna in una webchat fosse l’equivalente di un vasetto di miele in un allevamento di mosche.

E GiovannaB con i suoi camicini di voile nero (ispirati al marchese Gonzaga, in verità), le sue gonnelline corte e la sua lingerie modellata su un corpo di proporzioni variabili (che le misure si adattavano ai desideri dell’interlocutore) era una sorta di miele di lavanda.

Quando arrivava non passava inosservata, GiovannaB.
Mai.

Il ronzio delle mosche era insopportabile, da tante ce n’erano.
Mail di fuoco, numeri di telefono e richieste di appuntamenti fioccavano da destra e manca.
Per non parlare delle foto.
Alcune reali (realistiche?), altre prese da un qualche sito porno, con tanto di descrizione di quel chesi sarebbe voluto fare alla nostra cara GiovannaB.
Son cose.

Il Bolso e il Porcu non credevano ai loro eyes.
Ci passavano i pomeriggi a fare il gioco di ruolo della bella Giovanna. Salvo poi rovinare ore e ore di preziose trame intessute con commenti del tipo ma tu chi sei, lui, lei o il portaCD?, che irritavano irrimediabilmente colui che aveva inviato la foto pornosoft ambientata in squallido soggiorno italiota.

Per qualche giorno.
Ché il ruolo, alla fine, ha stufato presto: il gioco era sempre lo stesso e GiovannaB alla fine poteva poco se non ostentare le sue geometrie e i suoi topos. Hanno anche provato a convincere me e la Mucci a prestarle una voce, ma avevamo altro da fare, noi.

E poi anche i corteggiatori incominciavano a diradarsi, ché probabilmente anche la più stolta delle mosche prima o poi arriva a riconoscere un pattern che non porta da nessuna parte.

Conclusioni (parziali) dell’approfondita e scientificamente rigorosa (soprattutto rigorosa ) analisi sociologica?

Che Tolomeo non aveva poi sbagliato a formular la sua struttura dell’Universo.
L’unica cosa da correggere è il centro intorno a cui tutto ruota.
Equilibrio dinamico con poli di attrazione variabili.

Capita anche ai medici di ammalarsi. Qualcosa a un braccio, dice il certificato medico della dottoressa.
Il 18 agosto.
Roba da storcere la bocca in un sorriso ironico, mentre ce la si immagina spaparanzata al sole della riviera.

Ma oggi pomeriggio c’era un bambino ch aveva bisogno di lei.
Del suo sguardo esperto, ché come legge le ecografie lei nessuno.
C’era un bambino che aveva bisogno di lei e lei ci è andata.
Il 18 agosto, col caldo e un braccio rotto.

E in tutto questo se, per caso, il medico fiscale è passato da casa sua in quelle due ore che lei ha regalato a quel bambino ma anche al SSN, sarà bollata come fannullona.

Ironia di Brunetta.

Il 16 agosto è per me una sorta di punto di accumulazione. Di sicuro un groviglio di emozioni.

Son nata il 16 agosto 1969. Nottata di burrasca. Roba da Era una notte che pioveva
Alla fine al censimento degli alberi ne mancavano un bel po’. Alcuni avevano pensato bene di migrare sulla strada che porta all’ospedale, che può sempre servire, caso mai un mal de note.

Duecento anni dopo Napoleone. Undici dopo Madonna. Quarantacinque dopo il ritrovamento del cadavere di Matteotti.
Di sicuro la coincidenza con il primo fa figo. Con l’ultimo sembra quasi necrofilia.

Il 16 agosto c’è il Palio di Siena. Mio nonno ne andava matto, adorava ogni secondo di quella messa cantata. E aveva contagiato anche me in questa sua follia.
Finché non ho avuto un moroso senese. Dell’Oca.
E allora ho scoperto che Il Palio si ‘ompra.
Fine di un amore. Quello per il Palio, intendo.

Il 16 agosto 1972 sembra che ci sia stato un brutto incidente con una nave inglese che aveva a bordo materiale nucleare, così per festeggiare in allegria. Quantomeno mia madre la ricorda così.

il 16 agosto 1977 moriva Elvis Presley.
Chi se ne frega, ormai era sfatto.

Ma il 16 agosto 1977 moriva anche il mio adorato cuginetto di 4 anni.
E io me lo ricordo come fosse ieri che quella mattina, in piedi sulla tavola, chiedeva alla sua mamma di prepararmi la torta per festeggiare il mio compleanno.

E il 16 agosto 1979 moriva pure Tina Merlin. E da allora tutto è andato a puttane.

Il 16 agosto 1980 iniziano gli scioperi in Polonia sponsorizzati da Solidarnosc. E io facevo il tifo per loro, a quei tempi.
Figurarsi.

Lo scorso anno il crollo di Skype, quest’anno il crollo del record del mondo dei 100 metri.

Ho festeggiato, bene o male, 39 compleanni il 16 agosto.
Con feste, senza feste. A casa, in vacanza.
Un anno anche a fare la lavapiatti in un albergo in Val di Fassa: erano i miei 18 anni.
Uno in ospedale ed è stato il regalo più bello, ché il 16 agosto 2004 è nato il mio meraviglioso Cesare.

Troppe cose, in un giorno solo.

Luglio è stato un mese così.
Grandi battaglie per vincere o perdere un briciolo di terreno.
Per non sapere se sperare. O non sperare.
O non respirare nemmeno più.

Ma dopo tante battaglie la guerra è stata persa.
Madama la morte è passata poco prima che questo luglio finisse.
Beffarda fino all’ultimo.

E non sarà più ciò che è, il confine. Né cio’ che non e’.
Ma ciò che sarebbe potuto essere, se avesse voluto. Se avesse potuto.
Se fosse stato.

Ciao, piccolo Thomas.
Vai.

Le vedo, quelle braccia che raccolgono la testolina.
Quell’abbraccio senza fine, fino all’ultimo respiro.
Gli occhi asciutti, che per piangere c’è tempo dopo.

La vedo, quella donna piegata ma non spezzata dal dolore.
Quella donna che ha visto cose disumane, portato pesi indescrivibili.
Che ha affrontato salite e discese da lasciar senza respiro.
Che ormai almeno so che siamo in cima, o in fondo, e che adesso non devo più stare col fiato sospeso.

Le mamme coraggio son tutte così.
Ritratti in bianco e nero dalle tinte troppo forti.
Dalle ombre troppo dure.

Cambiano i nomi, i tratti, gli affetti.
Ma lo sguardo è lo stesso.
Lo sguardo di chi ha visto il prima,il durante e anche il dopo.
Ché il dolore non ne fa di distinzioni.
Strappa via brandelli di cuore a morsi sfilacciando la carne ben bene.

Le mamme coraggio son quelle che sanno di non essere mamme coraggio.
Ché mica l’han potuto scegliere.
E se avessero potuto non l’avrebbero scelto.

Le mamme coraggio son quelle che non sentono il bisogno di urlarsi.
Ché sanno quel che sono.
E quel che avrebbero voluto essere: donne.
Mamme.

Io l’avrei voluta chiamare Tullia, ma mio fratello no: lui voleva il gl.
E l’ha avuta vinta lui ed è stata Tuglia.
Ma per poco, che alla fine è diventata per tutti Kapuro.

Sì, perché fin da piccola ha dimostrato la sua indole di cane testardo e incosciente. Gaburo per i trentini. Kapuro, per la mia amica svizzera, la cui parlata non comprende consonanti men che dure.

Tale padrone tale cane, del resto.

E tu, Kapuro, l’hai aspettato il tuo padrone.
Hai aspettato che tornasse a casa dopo un mese di ospedale. E hai aspettato anche che la tua padrona si riprendesse dalla febbre improvvisa che l’ha presa al ritorno del suo compagno di vita.
Lì, ai piedi del loro letto, hai aspettato.
Solo quando sei stata certa che tutto era a posto, solo allora, ti sei lasciata morire.
E fino all’ultimo hai tenuto alta le testa, per guardarci negli occhi mentre ti venivamo a salutare.

Fai buon viaggio, Tuglia, un melo e un mandorlo ti faranno compagnia.

Non so da quanti anni navigo in rete.
BBS, minitel, internet quando non c’era ancora il web, iRC, forum, newsgroup.
Eoni fa.

Eppure le discussioni son sempre sugli stessi massimi sistemi.
Ad essere cambiato è il livello delle discussioni.
Molto peggiore adesso di tre lustri fa.

Pochi sanno come si discute, ancor meno sanno argomentare le proprie opinoni.
Molti non sanno nemmeno di averle delle opinioni.
Troppi non conoscono nemmeno le basi della sintassi e dell’ortografia.
Il vocabolario, questo sconosciuto.
Eppure tutti si sentono in diritto di dire la loro.
Anche quando la loro è un nulla condito di niente.

Non so se la massificazione dell’accesso a internet e, ancor piu’, della possibilità di produrre contenuti sia stato un grande affare.
Ché il più è solo uno sbrodolarsi addosso.
Fuffa scritta male e sostenuta peggio.

Con un triste contorno di lei non sa chi sono io, questo è il mio blog e si fa come dico io, i commenti non richiesti e non graditi saranno polverizzati all’istante, questa è casa mia e qui io sono la Via, la Verità e la Vita.
Ché non si dica mai che si possa imparare qualcosa sentendo punti di vita diversi dal proprio.

Mala tempora currunt.

C’è del marcio in Danimarca

La messa è finita, andate in pace.

Ho un urlo in gola.
E non va né su né giù.

E, in un certo senso, mi vergogno di stare così male.
Ché questo dolore prima di tutto non è mio.

Una nebbia setosa sui pensieri.
Un pensiero chitinoso sul cuore.

Vent’anni, trenta chili, due figli, un po’ di fidanzati.
Questo è quel che mi separa dai tempi che a Riva del Garda c’ero di casa.

Non c’era la circonvallazione (= giustizia per Mori), allora.
E andare a Riva del Garda poteva essere come un pellegrinaggio. Nel senso che ad andarci in macchina o in ginocchio sui ceci ci si metteva lo stesso tempo.

Eppure è sempre uguale a se stessa, pur essendo profondamente cambiata.
Le stesse case del centro. Lo stesso attracco dei traghetti. Le condotte forzate dalla Val di Ledro.

Ma non ci sono più i posti di allora.
Il parcheggio dove ci incontravamo nelle sere d’estate. Quello in centro, dove c’era una baracchina dove mangiare un hot dog o due patatine, ascoltando musica improbabile dalle macchine lasciate aperte.
E la minuscola gelateria, dove c’eran due fratelli che facevano un gelato da urlo. E il pub dove passavamo le sere d’inverno. E la birreria in piena campagna, che era aperta solo d’estate perché le porte non le aveva.

Pero’ c’è un’enoteca, sul cui buongusto avrei di che dire, a partire dall’insegna delirium tremens. Una pasticceria di qualità mediocre dove pendono gli ordini col terminalino, che fa tanto tecnologico.
E al posto del nostro parcheggio con la baracchina c’è una roba di vetro e cemento che non ho ben capito a che serva, ma che comunque fa schifo lo stesso.

Però piazza Erbe è sempre lì. E anche la Rocca. E anche il lungolago.

E tutto questo è invaso da festanti radaioli.

C’è Sandrino, che quando viveva a Bologna non lo vedevamo mai, ma lo sentivamo in chat.
Che adesso che fa il papà ad Alfonsine non lo sentiamo manco più in chat.
Ma che adesso lo troviamo a Riva.
Con un suv parcheggiato in maniera indecente, ché tanto i vigili son già passati e non mi hanno multato. Le cuffie in testa. La parlantina di sempre, quella di chi mi ha rifilato una comoda borsa portavivande spacciandola per un accessorio per il notebook.
Ma l’ha rifilata anche a Gioxx e allora va bene così.

C’erano i Foneri che non so nemmeno se questo è il loro link, ma di meglio non ho saputo fare.
Son mesi che il pazzo presenzialista vuole condividere il nostro accesso a internet, ché fa tanto social.
Non fosse che al contempo se la mena per i possibili effetti del WiFi sui bimbi gli accessi illegali, varie ed eventuali, non sarei piegata in due dal ridere. Immagino.

E poi Gianluca Neri, che ormai si è montato la testa e crede davvero di conoscere i posti dove solo gli sherpa mangiano il coniglio fatto come dio comanda.
- A settembre ti ci porto io in un vero posto da sherpa e poi ne riparliamo. -
E poi prova a tirarsela a mille perché l’uomo del modem non andava alle feste di Cuore, ché quelli eran i bolognesi e io non c’entravo niente.
Però promette al bolso non so cosa su non so quale doppiatore. Così, giusto a memento mori.

E poi colui che per esser davvero baffuto fino nell’anima si è fatto anche crescere la barba.
Tanto barba da sembrare finta. Con tanti occhiali da sembrare Alan Ford travestito da Fidel Castro che voglia mascherarsi da Zorro.
Con centotre anni in meno. E un po’ di risate in piu’.

E poi… poi si è messo a piovere (che novità, vero?) e abbiamo tagliato il cordame.

E così ci siam persi la Ninna. Ché il bolso se n’è accorto solo stamattina che diceva di esserci.
Purtroppo.

Nicola Tommasoli sta morendo, forse si può dire che sia già morto.
Ché la commissione medica si è riunita per dichiarare la morte cerebrale.

Nel frattempo sono in carcere tre dei suoi cinque aggressori. Gli altri due sarebbero all’estero, con la complicita’ della madre di uno dei due.

Ragazzi di buona famiglia, dicono.
Di estrema destra, dicono.
Ché a Verona va di moda esser di estrema destra, dicono.
Ché non se ne può più di zingari. Di ebrei. Di barboni. Di femminucce.

E intanto Nicola Tommasoli sta morendo.
Per cinque deficienti che non sanno nemmeno dove incomincia il viver civile e pretenderebbero di insegnarlo agli altri.